Inutile d’expliquer aux hommes les raisons obscures qui nous poussent à commettre un achat

Passer de l’été indien au froid sibérien, ce n’est pas du tout comme ça que j’envisageais d’assouvir mes envies de voyages. Le premier qui me redit « tu as de la chance d’habiter le midi », je le fous à poil sur mon balcon, lui fais entonner « il est né le divin enfant », jusqu’à ce que sa voix chevrotante nous fasse croire qu’il chante tout seul en canon, et nous verrons s’il est toujours doux mon midi !

Oui, c’est violent, non je n’arbore pas ma bonne humeur factice à la boutonnière

Suis en vacances et je suis seule, j’ai fait des choix, ne regrette pas et je m’en bouffe le passeport. Suis en vacances, suis seule, et plein de projets qui pour des raisons futiles et météorologiques filent en quenouille et à l’anglaise. Alors que j’écoute des stalactites  me pousser au nez, j’écume les journaux et le net, en quête de bonnes nouvelles. Cherche, cherche encore, enfin tombe sur deux entrefilets à me mettre sous la mâchoire de mon moral en dent de scie : les couche-tard, les gras du cul seraient sont plus intelligents.

Alors, qu’insomniaque fessue je pète dans mon génie, je me gargarise de mon excellence, je sais qu’il me faut prendre des décisions, de celles qui font basculer notre vie. Donc je pars faire du shopping, avec la ferme intention de ne rien acheter

Vous êtes une fille vous me comprenez, un garçon, c’est le moment de nous quitter car jamais jamais vous ne pourrez. Disons que c’est hormonal, et continuons. Direction Zara.

Parce que là m’attend (ou pas sait-on jamais) un manteau, THE manteau, que je viens pour la troisième fois visiter. Trois fois en une semaine, que je le regarde, le caresse, tourne, retourne, repose sur son portant.

C’est sûr, les vigiles vont finir par repérer mon petit jeu, mais je sais qu’un jour bientôt, y aura plus ma taille, plus de manteau, plus de tentation, plus de court-bouillon de méninges. Là je sens que je vous dois une explication : ce manteau me plaît beaucoup, mais ce manteau n’est pas pour moi. Ce manteau est too much, ce manteau est impossible, ce manteau est en fausse-fourrure panthère, et moi je suis une passe-partout, une discrète du genre qui se confond avec le décor, jamais jamais je n’ai porté, jamais je ne pourrais porter un truc pareil … mais aujourd’hui c’est pas pareil, aujourd’hui j’ose essayer, au milieu de nulle part et de tout le monde, pour m’en enlever l’envie braver ma peur du ridicule, et le miroir face à moi. Putain, j’adore, putain c’est pas mon bon genre. Dans un soupir je m’en extirpe lorsque j’aperçois la BELLE-MÈRE, pas la mienne celle de mon amie PARFAITE (c’est l’adjectif qu’elle s’attribut, elle a beaucoup d’humour), celle dont elle a eu le bon goût de divorcer, bref l’archétype de la belle-mère, la mal-baisée imbaisable … qui feint de ne pas me reconnaître.

Alors là … là … mon sang n’a fait qu’un tour, bravant toute idée prédigérée, la menace d’entendre d’aucune (elle se reconnaîtra !) s’écrier « safari » à ma vue, je me suis emparée de mon trophée, tête haute droit vers la caisse, déterminée comme rarement, déterminée à ne jamais être comme elle, une photocopie de l’image d’Épinal de la mémère de plus de 50 ans.

Et puis nul homme at home pour m’en faire le reproche, pas même un banquière en ligne, pas de mâle à l’horizon, sauf monsieur chat qui n’a pas du tout du tout apprécié qu’un autre félin prenne place dans cette maison et a bien tenté de l’exterminer, mais lui ça ne compte pas, donc nul homme à qui expliquer le pourquoi du comment de l’effet placebo de l’achat, qu’aujourd’hui j’avais une bonne raison, et que c’était ça ou un paquet de clope …

Si ce n’est pas un argument ça !…